El ojo demasiado abierto
Quiero dormir y no puedo: tazas de café, cocacolas y pláticas diversas (día pesado) me lo impiden. En la mañana, gracias a Cinthya, disfrutamos de la premier de 'El viaje de Chihiro'. Me gustó. Me recordó alternativamente 'Carnaval de las almas', 'Alicia' (dibujos de Tenniel, svp), algunas historias de la tradición judía, un corto de los de Matrix, y muchos etcéteras. Con eso no quiero decir que 'Sen...' (su nombre original en japonés es Sen to Chihiro no kamikakushi ) no tenga identidad propia como película. Oh, no. Nada de eso. Y ya hice algunas teorías chaquetoidas (especialmente sobre un personaje que se llama 'Sin-cara'; pero las contaré en persona a quien quiera escucharlas -no le voy a arruinar a nadie la peliculita contándola aquí).

Back to...
El viernes tuve un reencuentro con compas del kinder/primaria/secundaria. No fue Maribel, así que me sentí solita y abandonada. No fue Fascio, a quien tengo muchas ganas de ver. July llegó muchasmil horas tarde (dice que llegó a tiempo, no nos vio y volvió a su casa). Carlos Valle trabaja con Mariano el del radio. Creo que el mayor gusto fue ver a Tanya Rubinstein y a Mauricio Cervantes. Ella, mi mejor amiga de primero de kinder (junto con Yariloo) y él, que se sentaba detrás de mí y me pateaba la banca toooodo el día durante la secundaria.
Los demás: como sentarte a la mesa con desconocidos. Da gusto verlos, saber que no les ha ido mal, todo lo que quieran, pero es como star con desconocidos: han pasado más de diez años!!! Y para colmo, 10 años de muchos cambios.
Lo raro es que cada quien retoma el rol que jugaba long time ago y esperan determinadas cosas de uno.
Lo feo es que nadie escucha realmente: solo esperan con paciencia su turno para hablar
Lo triste es que estas reuniones son parte del 'síndrome del reencuentro', que ya atacó a Bauhaus, Timbiriche y Flans. Nos dio después, pero ya también estamos en las cercanías de los 30.
Lo lindo fue recordar tantas cosas.

Pero no estoy de acuerdo con que aquella haya sido 'la mejor época'. Al menos, no la mía. Para mí, la siguiente frase no es placentera chaqueta sino el principio de una historia de horror:

"Y si un día no te despertara el cel, sino la voz de tu mamá, suave, diciendo algo como: ya párate, es lunes, te toca ceremonia?".

Brrr. Abrir los ojos y descubrirme de nuevo de 13 años, pero con los recuerdos de cada instante desde entonces. Hay quien dice que sería mega, tener más experiencia que los demás, poder ligar como adulto, perder el miedo al sexo opuesto, la chingada.
Yo pensé: depender de los papás para comprar cualquier cosa, adiós tatuaje, de nuevo los lentes... ok, me ligo a un chavito de los que me gustaban... ¿para qué? ¿de qué voy a hablar con un morrito de 14 años? huevaaaaaa!!!
Y ¿me acordaré de lo que veíamos en mate en ese entonces? Por supuesto que no. Acaso me iría bien en español e inglés. Y hasta ahí.
¿Y luego? ¿Ir de 13 años a pedir trabajo en canal once, aprovechando que ya sabría hacer guiones? Ja.
No habría internet.
Alberto, en Toluca.
Mis querencias actuales, lejos y en otras cosas, ni modo de ir a buscarles y decir: 'hola, en 14 años seremos grandes amigas. ¿me invitas un café?'
Volver a pasar por lo de mi amá.
Futa, pedir permiso para salir en las tardes.
Adiós a mis cedés.
¡No existiría todavía la mitad de mis pelis favoritas!
Y pensándolo bien, no tendría modo de ligarme a un chavito de mi escuela, porque
1) no sería interesante
2) un cambio radical de conducta no sería creíble
3) no sabría por dónde empezar
4) ¿y si cualquier cosa que haga cambia mi presente de orita?

En pocas palabras: la adolescencia vino, se fue, fue un buen momento, pero no me gustaría que volviera.

Desvancito
Con todo, este sigue siendo el desvancito y no la sala de recepción de visitas ilustres. Por eso me doy el gusto de escribir cada dos millones de años y despotricar sabroso en contra de todo lo que se me ocurre.
Hoy ando angustiada, y que me corten un dedo si sé por qué. Me da de pronto.
Hoy vi una peli porno muy vaciada. Se llamaba 'Throbbin Hood'. Más de una vez me hizo reír, y la actuación de la Madrastra del Príncipe Juan (?) estuvo a buen nivel (oh, sí! dije 'actuación').
Un par de chistes simpaticoides, un menage a trois entre Throbbin, Lady Mary Ann y el Príncipe (final feliz?), una competencia de tiro al blanco sin usar arcos ni flechas (hint, hint) y nada más. Ya puse una reseña de ella en imdb (lo que es no tener que hacer).
En fin. Escribir la reseña me hizo reir, así que ya no tengo que quejarme de nada acá.
Una felicitación desde este ángulo a la profesora Mergruen, por su cumple. And that's it

Muy mal humor: sueños que se repiten y poco tiempo de sueño (mi gato insiste en comer ratones crujientes debajo de mi cama: los trae de sabediosdónde). No quiero trabajar, no quiero salir, no quiero nada.
Y estoy harta del spam.

PD. Sí, lo sé, es de superstición extrema creer en todo eso: sueños que revelan, tarot que complementa, etc! Pero es como lo de las brujas:
'Las brujas no existen, pero de que vuelan, vuelan'

PD2. ¿Aliviará el alkaseltzer la sensación de estómago oprimido? Ahora que lo pienso, la inquietud me inició ayer, pero pensé que era emoción tras haber visto los piratoes del caribe y su perla negra. Damn it.

PD3. Excelente la muvi, para mi gusto, btw. Y el Depp.... oh, el Depp!

Como Harry Potter, tengo mi buena dotación de sueños raros. Como, pese a su raritud, suelen estar relacionados con la vida verdadera, real y de carne y hueso, me dejan de un humor extraño y malhumorado.
Esta vez, tengo el feeling de que una persona cercana a mí, a quien yo le cuento todotodotodo (o casi) me está ocultando información. El sueño iba de que Alberto y yo íbamos a visitar a mi prima Martha, pero camino a su casa el sentido de las calles estaba cambiado. Entonces, al topar un dead end, nos frenábamos (con la intención de reorientarme). Y en la banqueta contraria estaba mi prima!
En corto: nos decía que tenía años que se habían mudado a la calle de Puebla y que no pensaba vivir con su papá, y por eso estaba en medio de la calle. Llorábamos. Pero Alberto estaba nervioso. En resultas: él ya sabía, ¡yo era la única que ignoraba la mudanza o el ánimo infeliz de mi primucha!
Según la experiencia,
a) mi prima tiene broncas y no me quiere decir
b) Alberto no me quiere contar alguna cosa, por miedo a mis reacciones
c) Algún familiar mayor (mi papá, mi tío, etc) tomó una decisión radical y no me quieren contar
d) Es un sueño sin fundamentos
e) Es un sueño reflejo de cosas que ya ocurrieron, y no necesariamente que estén por ocurrir o pasando en estos momentos (tipo la jubilación de mi papá, el truene de Martha con su novio, la mudanza, real, de mi tío Carlos).

Lo que sigue es agarrar el tarot y preguntar directamente. O inquirir (pero es idiota): '¿Persona no. 432: me ocultas algo? Bleh. O tratar de pasar por alto, pero la bronca es que estos méndigos sueños son
1. Vívidos
2. Repetidos cuando nos los pelo
3. Angustiantes pese a no tener elementos pesadillísticos

Por todo esto, me temo, estaré de mal humor hoy. Pero el cumple estuvo cool :) (Será, el sueño, el regalo de los Hados?)

Leí del robo que fueron víctimas Bernal y la Fla-k No se vale, carajo!
Pero en especial, me quedé pensando en esa diferencia de género: a él lo asaltan, a ella la amenazan de muerte. ¿Qué pasa en este mundo? Digo, no es que una pida equidad y asaltos para todos (no va en eso lo de la equidad) pero ¿por qué hasta los asaltantes nos ven como apéndice del otro, como adorno, como la-dama-inútil-en-apuros?
Como decía Daniel (oh viejo amigo perdido en la memoria): ese ratero es un hijo de puta barata y sarnosa, mal rayo lo parta y así reviente el cabrón
(esto no debe ser leído por menores de 16 años).
Por cierto.... alguien sabe qué fue de Daniel Jiménez Muñoz? Lo echo de menos

Cumplí 27 años, pero me siento tentada a decir que fueron 32. No hay nada de qué quejarse. Al menos por ahora.

Mato

Soy una asesina de tiempo: pretendía ponerme a escribir toda la tarde, jugar con las palabras, todo eso. Lo hice del modo más lindo: jugando scrabble (literati) en yahoo. I suck big time, pero me divierto mucho.
Las letras, en el scrabble, se van con el viento. Me gusta eso. Es mejor que decir cosas de las que luego me pueda arrepentir.

Muero

Casi un año sin crudas, hasta hoy. Y ni siquiera fue tanto... pero en todo caso, me hace recordar por qué no me conviene tomar más de una cerveza (el dolor de panza, dios, el temblor constante!)

Santas familias disfuncionales

Vino mi prima Isabel de vacaciones y generó una de esas reuniones que por siglos había yo evitado. Y claro, ahora fui. Y no me divertí, porque el ambiente estaba tan tenso que se me erizaban los cabellos.
Y es cansado.

Bad manners

Lo confieso: no sé usar los cubiertos, ni me interesa tener cosméticos Pupa, ni le veo el caso a los tacones de aguja, ni sueño con ir a cenar con Volpi, ni odio a Volpi, ni me importa Volpi. No me gustan los aderezos en las ensaladas, no se me antoja el caviar, las mimosas en el desayuno me parecen alcoholismo encubierto (pero me encantan), aprendí esgrima porque es divertida, no porque sea classy.
No quiero tener una biblioteca con todos los libros encuadernados del mismo color, prefiero el gothic al minimalismo, me gusta escuchar a Hombres G y no sé bailar cumbias, ni vals, ni otras cosas.
No me parece grave un toque de vez en cuando, aunque no aplica en mi caso; el Chopo me parece un lugar aburrido en el que se encuentran buenas cosas (a veces) y me parecen sexis los tatuajes (algunos) y las perforaciones (algunas).
No he leído Rayuela, no me gustó lo que leí de Vargas Llosa, me gustan los tacos de bistec en el Corona, donde bebí en exceso más de una vez (y no me avergüenza, pero tampoco me enorgullece).
No iría de vacaciones a la playa, me parece un desperdicio tumbarme a descansar bajo el sol (desperdicio de tiempo y de piel), no me parece adecuado dormir más allá de las 9 de la mañana (y procuro levantarme a las siete).
No soporto el racismo, me caen gordos los pedigríes familiares, mis ancestros están muertos y enterrados, y dudo que fueran diferentes a los ancestros de toda la demás gente.
No me gustan los chistes sexistas, me dan pena en secreto los machistas y las hembristas. Hay una canción de Grupo Mazz que me gusta, me aburren las pláticas sobre la vida y obra de los padres de los escritores de moda.
No me gustó el libro de los Enterradores (es como Paty Chapoy pero por escrito), no creo que sea buena idea hacer juicios categóricos de cosas que no conozco, pero contra la intolerancia soy intolerante.
Jamás podré ser diplomática y en las reuniones snob me angustio o me aburro, según mi estado de ánimo.
No me verán de vestido strapless rojo jamás: no soy Jessica Rabbit.

(Y todo este mensaje es basura, weeee!)

Qué desmadre

Solamente quería echar pestes acerca de la gente que aparenta ser super ultra mega cool y coolta, pero que no rebuzna porque Dios es grande. Y para eso, tuve que borrar todo lo que había aquí antes, cambiarle el url al blog, buscar y habilitar una plantilla, abrir un tagboard y una cuenta en bloglinker, pelear con los comandos....
la verdad, creo que ya hasta me caen bien los snobs de los que iba a hablar (o estoy a punto de la trombosis coronaria por el esfuerzo)

En algún lado hay que poner la basura que no cabe en ningún otro lado, ¿no?